Ik liet mijn zoon en zijn vrouw een tijdje bij mij wonen, maar na een half jaar was ik moe van hun voortdurende regels, en mijn geduld brak definitief toen ze mijn kat uit het huis zetten.
In het begin leek alles normaal. Mijn zoon is zesentwintig, zijn vrouw vierentwintig. Ze werden verliefd, trouwden, maar hadden geen geld voor een eigen woning. Alleen al aan een hypotheek denken is eng — de rente is zo hoog dat je tot je pensioen betaalt. Ik zei zelf: “Kom bij mij wonen. Het appartement is groot, drie kamers. Spaar rustig, en dan zien jullie wel verder.”
Ik dacht dat ik het juiste deed. Ik ben tenslotte moeder, ik moet helpen. Ik dacht dat we samen zouden dineren, het nieuws bespreken, soms in het weekend taarten bakken. Naïef.
Marina kwam mijn huis binnen met een zelfverzekerde tred, alsof zij mij een plezier deed met haar aanwezigheid. De eerste weken gedroegen ze zich rustig, bijna voorbeeldig. Ze vroegen of ze een handdoek mochten nemen, sloten de deuren netjes.
Toen begon alles te veranderen.
Op een dag kom ik thuis van het werk, en de keuken voelt vreemd. De potjes met kruiden die tien jaar op dezelfde plek stonden, zijn verdwenen. Op tafel glanst een koffiemachine.
— Lena, heb je de suikerpot gezien? — vraag ik.
— Ik heb alles verplaatst, — antwoordt ze kalm. — Het was chaotisch bij u. Nu is er orde. Alles per categorie.
Ik hield me in. Laat haar maar de huisvrouw spelen, dacht ik.
Na een maand besloot ze dat ik verkeerd eet. In de koelkast verschenen haar bakjes met zaden en groen, en mijn pan borsjtsj stond in de verste hoek.
— Nina Sergejevna, heeft u weer worst gekocht? — vraagt ze alsof ik een misdaad heb gepleegd. — Dat is ongezond. Wij hebben besloten dat allemaal op te geven.
Ik stond in mijn eigen keuken en luisterde hoe mij werd uitgelegd wat ik mocht eten.
’s Avonds sprak ik met mijn zoon.
— Igor, ik bemoei me niet met jullie gewoonten. Eet wat jullie willen. Maar beslis niet voor mij.
Hij zuchtte.
— Mam, ze probeert haar best te doen. Ze wil dat het voor iedereen beter wordt. Heb een beetje geduld.
Ik had geduld.
Tot het de badkamer betrof. Ik kwam terug van de datsja, opende de deur — en herkende haar niet. Mijn felgekleurde douchegordijn was weg. In plaats daarvan hing een beige stuk stof. Mijn shampoos waren in een lade gezet, op de plank stonden haar potjes als in een etalage.
En mijn zachte badmat was verdwenen.
— Waar is de mat? — vraag ik.
— Ik heb hem weggehaald. Er zit stof in. Dat is onhygiënisch, — antwoordt Marina rustig.
Het ging niet om de mat. Het ging erom dat ik geleidelijk uit mijn eigen huis werd geschrapt.
— Zet alles terug, — zei ik toen. — En raak niets meer aan zonder te vragen.
Ze was beledigd. Mijn zoon kwam ’s avonds uitleggen.
— Je hebt haar gekwetst. Ze wilde het mooi maken.
— Igor, mooi is wanneer men het mij vraagt.
Daarna bleef ik steeds vaker langer op het werk. Ik wilde niet terug naar een plek waar ik werd opgevoed.
En toen gebeurde er iets dat alles besliste. Ik heb een kat — Tisja. Oud, rustig, woont al tien jaar bij mij.
Die avond kwam ik thuis, en hij kwam me niet tegemoet. Ik roep — stilte.
Ik ga naar mijn zoon en zijn vrouw.
— Waar is de kat?
Marina hief haar hoofd niet eens op.
— Hij stoorde me. Ik heb hem op het balkon opgesloten.
Het was december buiten. Het balkon was koud. Ik opende de deur. Tisja zat in een hoek, te rillen.
Op dat moment klikte er iets in mij. Ik begreep dat dit zo niet verder kon en dat ik moest laten zien wie hier de baas is.
Ik ging terug naar de kamer.
— Pak jullie spullen, — zei ik rustig.
Ik keek hen kalm aan.
— Werken jullie morgen? — vroeg ik.
— Ja. Waarom? — verbaasde mijn zoon zich.
— Niets.
Die nacht sliep ik niet. De kat lag naast me, warm, levend, en in mijn hoofd werd alles glashelder. Mijn huis is mijn huis.
’s Ochtends gingen ze weg. Ik riep een slotenmaker en verving de sloten. Daarna pakte ik hun spullen in. Hun koffiemachine zette ik bovenop, zodat ze die niet zouden vergeten.
Voordat ze terugkwamen, maakte ik geld over naar mijn zoon — voor de eerste maand huur en de borg. Genoeg om te beginnen.
’s Avonds ging de telefoon.
— Mam, de deur gaat niet open, — zei hij verward.
— Ik weet het.
— Wat betekent dat?
— Dat betekent dat jullie volwassen zijn. Ik heb geholpen zoveel ik kon. Verder zelf.
— Zet je ons eruit?
— Nee. Ik geef jullie een kans om apart te wonen. In mijn huis zal niemand mij meer leren hoe ik moet leven.
Hij zweeg. Marina fluisterde verontwaardigd iets naast hem.
— Mam, we hadden kunnen praten.
— Ik heb een jaar lang gepraat.
Na een paar minuten rolden de koffers over de trap.
Ik sloot de deur, legde de mat terug op zijn plaats, schonk thee in en voelde voor het eerst in lange tijd dat ik weer in mijn eigen huis leefde.🥰🥰🥰
